no agosto dos diabos,
no agouro do descaso,
desfaz-se nós numa barba de pedra.
nas passadas arrastadas,
nas rachaduras dos pés,
no silêncio que paira à vossa porta;
nos desfrutos do dissaber,
na revolta calada do olhar,
nos redores da convivência;
conveniência da fuga interna,
aconchego do calar.
é o fim do prenúncio d'uma busca.
apenas ao chão.
mãos ao alto!
nada m(p)ais podem fazer.
- S
1 comment:
A Seca. A morte. Enfim.
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